Posdata
Cierro los ojos Y huele igual A la fotografía Fría De aquella postal. Cierro los ojos Y se me seca el lagrimal Recuerdo Tu mirada amiga Hundida en mi pupila Perdida en un río Sin caudal. A veces te miro Entre humo blanquecino Y tu voz por el pasillo De la habitación. Se encienden las luces Como cada martes A las dos y media Se volvió religión. No ves Que hay que estar callados Que se encienden los vecinos Y nosotros cohibidos Pero faltos de atención. No ves Que se hizo tarde para ser felices Que no son horas de recordar Que la noche está cansada Y es casi temprano ya ? No ves En esta tremenda oscuridad, La piel erizada de mis piernas Por miedo A volver a mirar A la profundidad del pasillo Por el que ya no estás. Ese que ya ni se apaga Ni se enciende, Ni cruje, Ni llora, Ni peca, Ni aprende... Ni se incomoda. Ese pasillo que esconde Y enmudece Por el que hemos dejado De pasar. Ese pasillo de mediodía O medianoche De un martes c